Elisabeth Rank

Sich schütteln, sich von innen nach außen krempeln und einmal ordentlich durchsaugen, sich danach zusammenfalten, nicht bügeln, niemals bügeln, weil bügeln Fasern kaputt macht, aber ausklopfen, sich aus einem Fenster hängen und im Wind warten, solange bis es kalt wird und jemand einen reinholt, den ganzen Mist in den Hof werfen und noch weiter, die Krümel aus den Ecken, keine Krusten mehr, kein Geröll, aber die Enden nehmen und glatt ziehen, jetzt ist Frühling, wir bügeln nicht, aber wir lassen uns rühren, denn die Bewegung, die ist alles, was wir haben, das klopfende Herz und das Zwinkern und die nicht sicheren Finger, das ist keine Schwäche, das ist nur, weil wir nicht fest gefroren sind, weil der Winter sich nicht einnistet in uns, weil er manchmal Schichten bildet, dünnes Eis, weil an manchen Balken Zapfen wachsen, aber dass es nun rinnt und sich rührt, das sind wir, das ist, weil die Starre uns nicht hat und die Vollzeit-Souveränität noch nicht, das ist, weil wir noch schnell genug sind, weil wir noch zucken, wenn uns etwas berührt, weil nicht überall Hornhaut ist, wo man sie vermuten könnte, weil wir zwar manchmal glauben, dass es das letzte Mal war, dass wir so etwas fühlen und aushalten und verwinden können, aber das wird es nicht gewesen sein, das wird es niemals gewesen sein, weil es noch warm ist in uns.

Ich werde Ende dieser Woche in Köln sein, um an einer Arbeit von Mariano Pensotti im Rahmen des Heimspiels 2011 teilzunehmen: Sometimes I think, I can see you.

„Der argentinische Autor und Regisseur Mariano Pensotti wurde hierzulande durch seine Straßentheater-Produktion „La Maréa“ (2005) bekannt. Nach seiner Inszenierung „El pasado es un animal grotesco“ (2010), die in Europa im Programm des Kunstenfestivaldesarts und beim Festival Theaterformen zu sehen war, und der „Enzyklopädie des ungelebten Lebens“ (2010) für das Kunstfestival steirischer herbst, hat er mit „Sometimes I think, I can see you“ eine neue Arbeit herausgebracht, die das Straßenleben einer zeitgenössischen Großstadt poetisch reflektiert.

Ein Bahnhof. Auf beiden Seiten der Gleise, über den Köpfen der Passanten und Fahrgäste, sieht man vier Screens, die an elektronische Werbetafeln erinnern. Vier Schriftsteller beobachten aus verschiedenen Blickwinkeln die zufällig Versammelten. Ihre Texte werden in Echtzeit auf die Screens projiziert. Ein Film in Worten oder ein öffentlicher Blog, der davon erzählt, was sich parallel zum Leben auf dem Bahnhof in den Köpfen der Passanten und Zuschauer abspielt oder abspielen könnte. Die Zuschauer und zufälligen Passanten werden Teil der Geschichten und so zu Personen, die eben in diesem Moment erfunden werden.“

Mit mir schreiben am 2. April von 17-20 Uhr am U-Bahnhof Rudolfplatz die Kölner Autoren Thorsten Krämer und Guy Helminger sowie Gesine Danckwart. Ich bin sehr gespannt und freue mich wirklich.

Wenn es jemanden gibt, in dessen Schuhen du den Tag über rumlaufen würdest, weil das das Richtige wäre, obwohl sie vielleicht einen Tick zu breit sein könnten. Wenn es jemanden gibt, dessen Passform deiner ähnelt, nicht gleicht, mitunter in manchen Bereichen völlig konträr steht, aber dennoch im Grundschritt mithalten kann. Wenn es jemanden gibt, dessen Hemd du dir überwirfst wie eine Kapuze, weil der Stoff sich gut mit deiner Haut versteht. Wenn es jemanden gibt, dessen Stimme an Ecken und Straßen dieser Stadt wartet und jedes Wort, das damit gesagt wurde, noch immer dort herumliegt, wenn du daran vorbei läufst, bereit dazu eingesammelt zu werden. Wenn da wirklich jemand ist, dessen Hand du auf der anderen Seite des Busfensters siehst, das Glas nicht berührend, aber so nah, dass du dir jede kleine Linie einprägen kannst. Wenn das so ist, nimm den Bleistift und mal die Linien ab, mache eine Karte davon, drücke den Stoff des Hemdes in Sand, heb die Worte an, behutsam und leg sie auf den Boden deiner Tasche, achte darauf, dass kein Staub sich dort gesammelt hat, der sie zerkratzen könnte, und roll dich in seinem Fußabdruck zusammen. Gib Acht, gib doppelt Acht.

Und was deine Handschrift? Wann wirst du wach am Wochenende? Und von wem nicht? Welche Farben siehst du, wenn du die Augen schließt? Wo warst du noch nie und wo willst du niemals hin? Wie lange kannst du das Gleichgewicht halten und dich beieinander? Welchen Teil von dir trifft die Sonne vorne an der Ecke als Erstes? Mit welchem Fuß stehst du auf? Mit oder ohne Kohlensäure? Rucksack oder Tasche? Oder niemals Gepäck? Schließt du nachts dein Fenster und lässt du auf dem Teller einen Rest übrig? Was stand auf dem Zettel? Wann lässt man dich besser allein und wann geht man lieber nicht fort? Ist diese Falte dort schon immer da? Und warum heißt sie Falte dann und nicht Schatten? Welche dieser Socken gehört nicht dir? Wo bist du, wenn du nicht bei dir bist? Bist du jemals aus gutem Grund irgendwohin zurückgekehrt und wenn ja, warum? Was ist dir vor dir selbst nicht unangenehm? Was sind deine Knoten? Wann beginnt dein Laut und wann dein Leise? Und wie viele Erwartungen trägst du herum? Was betrifft dich? Ist dir warm? Welche Frage wirst du niemals jemandem stellen aus Angst vor der Antwort? Wie heißt dein Buch? Blätterst du Magazine von vorne nach hinten oder von hinten nach vorn? Wo siehst du hin, wenn du wartest? Willst du mal probieren? Könntest du bitte deinen Zeh aus meiner Nasen nehmen? Hast du dir das vorher genau überlegt? Ist das wirklich eine Krise? Und weißt du noch, wo du stehen musst, damit der Mond genauso groß ist wie dein Daumenfingernagel? Kannst du mir morgens Witze erzählen oder vorlesen oder so tun, als wärst du schon viel wacher als ich, ohne anstrengend zu sein? Ginge das? Stehst du immer ganz vorne oder hinten an der Bar? Und für wen ist dein rechter rechter Platz? Was hast du geklaut? Und was ist passiert, wenn ich fragen darf? Hast du gut geschlafen? Wann das letzte Mal? Läufst du links oder rechts von Menschen, davor oder dahinter? Wann erdest du dich? Wo beeindruckt dich Natur am meisten? Eine oder zwei Kugeln, Sahne oder Streusel? Ziehst du am Meer die Schuhe aus und wie weit gehst du hinein? Was schreibst du mit dem Finger auf Scheiben? Magst du Unsicherheit? Und wenn du kannst, machst du?