Wenn ich sage, ich möchte gehen, lässt du mich?

Tissa

Ist das noch Stolz oder schon Neurose? Wenn du einen Stein mitbringen sollst von einem fernen Strand, wie suchst du den aus, der es wert ist? Warum bleibst du so lange? Hast du schon einmal eine Telefonnummer angerufen in der Hoffnung zu hören, wie ein Gletscher schmilzt? Wie viel kannst du ertragen? Ist es das, was du das ganze nächste Jahr machen willst? Was ist deine Durchschnittsgeschwindigkeit? Wann geht dein Nachbar zu Bett? Wem wünschst du Gesundheit? Wie viele Millimeter passen in eine deiner Wimpern? Bist du schüchtern eigentlich? Möchtest du deinen Namen behalten? Seite, Rücken oder Bauch? Fragst du um Hilfe? Wenn du deinen Schlüssel vergessen hast, wo gehst du hin? Wenn ich fort bleibe, was suchst du dir aus von all meinen Sachen, was nimmst du mit? Wann spielst du? Ein Jahr immer allein oder ein Jahr immer zu zweit? Hast du schon einmal etwas erfunden, das man anfassen kann? In deinen Kisten, weißt du, was drin ist ohne nachzusehen? Ernst oder erwachsen? Tasse oder Glas? Nasen- oder Zahnfleischbluten? Wenn du sagst, was du glaubst, was ich denke, sagst du dann eigentlich, was du gerade fühlst? Die Hand im Nacken oder an der Hüfte? Hast du vielleicht irgendwo eine Vorstellung von Romantik liegen, die noch nicht angelaufen ist? Gibst du dich zeitweise her? Kaufst du Obst? Glaubst du, das reicht? Wie viele Spiegel besitzt du? Wenn ich sage, ich möchte gehen, lässt du mich? Hast du schon einmal etwas unter deinem Laken gefunden? Und wenn du nachts aufwachst, wo liegen deine Hände dann? Bist du das letzte Wort oder das erste? Ebbe oder Flut? Und sag, wie oft im Leben sieht man sich wieder?