Vom Warten

Wie lang muss Basmati?
Gestern kam er drei Minuten zu früh, heute gar nicht.
Ob die Lautsprecher des Bahnansagers immer noch so übersteuert sind?
Dass es klingelt.
Dass man rausgehen kann.
Dass es vorbeigeht.
Auf die ersten Knospen.
Bevor man die Hand auf die Klinke der Haustür legt, nur einen Moment. Wasserkocherklicken.
Nach all diesen Jahren.
Netzwerkadresse suchen.
Acht Stunden Autofahrt.
Gleich schläft die Hand hinter dem Kopf ein.
Dass dieser Typ im Schrank steht, wenn ich nach Hause komme.
Ich stelle mir immer vor, dass der blaue Balken den grauen Balken auffrisst.
Der Nachbar soll müde werden.
Ich glaube, ich weiß es nicht mehr.
Erster Stock.
Fehlen noch drei.
In acht Jahren haben sie den Bahnhof Ostkreuz umgebaut.
Nach 23 Minuten werde ich die schweren Beine nicht mehr spüren und nur noch laufen.
Du 22:07 Uhr und 25 Sekunden.
Ich 22:07 und 34 Sekunden.
Dass es sich noch einmal so anfühlt.
Noch zehn Minuten.
Wenn du mit dem Finger noch ein bisschen höher gehst, ist dort der wunde Punkt.
Die erste Welle.
Wann kommt sie heute Nacht nach Hause?
Umdrehen musst du dich eigentlich jetzt.
Sonst verpasst du mich.
Biegt er gleich um die Kurve oder geh ich zu Fuß?
Die Zentimetermarke an der Wand.
Bis es wirkt.
Hab ich nie gehört.
Aber dieser Druck, der macht mich irre.
Hab ich gar nicht gemerkt.
Der kommt nicht mehr.
47 Stunden ohne Essen.
Auf diesen Moment.
Ich hab´s mir angewöhnt.
Da is ja schon gar keine Kohlensäure mehr drin.
Die letzte Seite schreiben.
Das letzte Wort.
Den letzten Punkt setzen.
Zuklappen.
Weglegen.
Einatmen.
Was Neues.