Klee
Mir ist heute ein riesiges, vierblättriges Kleeblatt aus meinem Block, den ich seit langer Zeit mal wieder benutzt habe, mitten auf die Hand gefallen. Ein Blatt des Kleeblattes (nicht des Blockes) ist doppelt so groß wie mein Daumenfingernagel. Wahnsinn.
Glaubst du an sowas?
Und: “Bleibst du stehen oder gehst du weiter? Und weißt du, wie Du stehst? Kennst du den Ort, wo du jetzt hingehst und willst du dahin? Bist du entschlossen? Und warst du schon alt? Bist du online und kannst du mich riechen? Hast du gesehen, wie Spinnen aus den Stromkästen kriechen und Netze in die Ampeln spannen? Und quer über die Brücken im Park? Was tust du, wenn die Ampel auf grau springt? Hast du den Mut dazu, alles in den Sand zu setzen? Siehst du die Risse im Beton? Erinnerst du dich an den Geschmack von Blut? Kannst du den Geruch Deiner Nägel ertragen? Und den von Sex in Deinen Lacken? Hattest du jemals das Gefühl, heute ist der letzte Tag deines Lebens und alles ist genauso, wie es sein sollte? Und wie sollte das sein? Und wer sind die, mit denen du Kaffee trinken willst, in der Stunde vor deinem Tod? Was hast du vorgestern getan? Und wen liebst du morgen? Bist du musikalisch? Ist alles gut so, wie es ist? Wie müsste der Soundtrack deines heutigen Tages klingen? Und an welcher Stelle könnte die Platte einen Sprung haben und du hörst immer nur diese eine Melodie? Nimmst du das persönlich? Und hast du, sei ehrlich, keine Fragen an mich?”
Ich weiß nicht, von wem das ist. Aber ich bekam es vor längerer Zeit mal geschickt.
Liz hat es verfasst, und zwar am 19. Januar 2007 um genau 17:31 Uhr.
Kategorie : Lektüre
1 Kommentar Kommentar hinzufügen
1. Waldelfe | 20. November 2008 um 4:16
Er fand sich im Jahre 2004 auf den Seiten von www.augenpost.de und stammt von Ulrike A. Sandig.
Das hier ist übrigens der 2.e Teil :)
Bist du zuhause oder hast du gewartet? Und weißt du, um was es geht? Kennst du den Ort, an dem das Grab deiner Großmutter steht? Und schreibst du irgendwann ein Testament? Errätst du meine letzten Worte? Was hortest du in deinen Hosentaschen und spielst du gelegentlich mit dem Gedanken, den Inhalt gleich morgen zu verborgen? Bist du dir sicher, trägst du Pullover und hast du Geschwister? Willst du wissen, wie die Liebe einen Rucksack trägt? Wo genau liegt die Mitte, und vor allem, von was? Warst du schon da und wolltest noch bleiben? Hast du Lust mir mal zu schreiben, und wir reden über dich und über mich, über Zeit und über Straßenbahnen? Welche Frau war immer schöner? Und wen liebst du im Schlaf? Hast du die Länder gesehen, die der Schlaf erobert und alle, die in ihm wohnen? Gehörst du dazu? Oder würdest du nie? Wie lange hält eine Sekunde? Siehst du in den Rückspiegel und liest du die Dinge daneben? Besetzt der tote Winkel immer dieselbe Stelle? Wieviele Augen trägt deine Nase? Und wonach riechen sie dann? Wo ist gestern dein Schneebesen gewesen? Und magst du morgen Mangos? Ab wann musst du lachen? Kennst du dieses Gefühl, wenn der Soundtrack sich endlich von alleine spielt, kurz bevor der Herr der Gezeiten sacht ausblendet? Wer schreibt das Drehbuch, und lass mich noch fragen: deinen Kaffee, schwarz oder weiß?
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