Elisabeth Rank

Im Film wäre die Taube, die da mit ihrem verkrüppelten Fuß über die Gehwegplatten am U-Bahnhof Tempelhof stolziert, ein Zeichen. Der rosa Schimmer auf ihrem Gefieder, das leichte Humpeln und wie sie dabei dennoch demonstrativ nicht mit dem Kopf hin und her ruckt wie ihre Gefährten, sondern ihn stolz und gerade hält, ihn nur langsam dreht, beinahe bedacht, Vielleicht ist es aber auch nur Arthrose, - ja, im Film wäre diese Taube ein Zeichen. Oder das Flugzeug, das erst eindeutig sichtbar am Himmel über den Strommasten fliegt und dann hinter der Überdachung des U-Bahnhofs verschwindet, es rauscht und dröhnt noch, aber ein Kind, ein kleines, würde denken, es sei verschwunden, und das, was da so wummert und brummt, das müsse doch etwas anderes sein, vielleicht die Gedanken des Mannes am Ende des Bahnsteigs, die er als Flickenteppich auf seiner Jacke mit sich rumträgt.

Das Flugzeug wäre ein Zeichen im Film, das käme in der Storyline immer wieder vor, Jahre vergingen auf dem Papier, man hätte ein Kind gecastet und einen Teenager und einen Erwachsenen, und alle hätten dieselbe Haar- und Augenfarbe, vielleicht eine ähnliche Oberlippenform, um Biographie zu heucheln - in jedem Falle flöge dieses Flugzeug immer wieder vorbei und es würde etwas bedeuten. Es wäre ein Rückblick auf einen längst vergangenen Moment, eine Erinnerung und ein damit verbundenes Gefühl, immer dann, wenn das Schauspielergesicht und in der Storyline natürlich der Protagonist nicht damit rechnet. Dann würde man die Überraschung und das abgestandene Bild als Funkeln oder Wasser in seinen Augen sehen und alle im Kinosaal oder auf dem Sofa würden kurz seufzen, aus dem Fenster oder vielleicht auf die Notausgangszeichen gucken, kein Flugzeug sehen oder eben doch und sich ihren eigenen Moment zurückholen, zu dem sie einen Knopf haben. Einen Knopf, den manchmal jemand anders drückt und manchmal sie selbst, aus Langeweile, aus Einsamkeit, aus Versehen.

Die Taube mit dem verkrüppelten Fuß ist kein Zeichen. Sie stolziert in Richtung Mülleimer, der Mann mit der Flickenteppichjacke zieht sich einen Schokoriegel aus dem Automaten und schon bald kommt ein neues Flugzeug ohne Bedeutung. Für dich gibt es keinen Knopf. Für dich gibt es auch keine Ampelphase, keinen Geruch. Würde ich jeden Tag, der vergeht und an dem ich ein bisschen von dir vergesse, und in diesem Vergessen resigniere (ich hatte mir wirklich vorgenommen, alles zu behalten), - würde ich jeden dieser Tage nummerieren und diese Zahlen auf Zettel schreiben, ich hätte einen ziemlich hohen Haufen Papier. Und auch das änderte nichts. Ich könnte mich reinlegen oder eine Hauswand damit tapezieren, am Ende käme irgendein Wind oder ein Regen und es bliebe sowieso nur soviel übrig, wie ich glauben kann.