Elisabeth Rank

Der Schlagzeuger schielt, wenn er spielt, weil er sich so konzentriert, und trägt Vokuhila. Die Frau mit den kleinen Händen macht am Bass einen Mördersound und kann die Lolitafußstellung ziemlich gut, den Augenaufschlag auch. Der andere Gitarrist zuckt ständig, ihm treten die Adern an den Unterarmen hervor, er sieht aus, als träume er hin und wieder schlecht. Und Ben Shepard knickt seine Knie so professionell, wie es sonst kaum jemand kann. Er holt sich an seiner Gitarre einen runter, er sieht aus wie von der letzten Reggae-Party geklaut und als würde er bei den hohen Tönen das Mikro ablecken. Und diese Band hat einen der grandiosesten Bandnamen der Welt:

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Sonntagabend spielten sie im Berliner NBI, in rotes Licht getaucht (die verändern da nichts während der Shows, wäre viel zu aufwendig, ist auch nicht nötig) und einfach so zu viert und ohne großes Trara. Sie stellten sich hin, Ben riss seinen Mund auf und der Boden verschwand unter sämtlichen Füßen. Auf der Stufe sitzend, den Kopf in den Hände, so leidet und schmachtet er, so löst er Materie auf, weil die Stimme ja doch noch ein Instrument mehr ist oder zwei oder drei. Und weil die Maschine am Schlagzeug da auch wirklich drauf haut. Die wissen schon und trotzdem und gerade deswegen, was sie tun.

Don´t leave in such a hurry. Das Innere verlieren. Niere, Bauchhöhle, Rippen und Leber, Lunge und Luft und Kehlkopf und Stimme, Galle, Luftröhre. Das Herz auch. It´s freezing out.