Längsrissig, nicht schuppig
Das mit den Abschieden hatten wir hier ja nun schon hundertmal, aber nicht eines: ich werde besser. Nennen wir es nicht abstumpfen, aber die Bewegung zuhause vor dem Spiegel geübt haben. Dass man sich, wenn man sich einmal in Bewegung gesetzt hat und zwar in die entgegengesetzte Richtung, besser nicht noch einmal umdreht, weil es dann keine Enttäuschungen gibt, wenn einem der letzte Blick abhanden gekommen ist. Der, von dem du dachtest, du könntest ihn mitnehmen zum Erinnern und immer mal wieder Rausholen, wenn es scheiße ist und noch ein bisschen beschissener sein soll. Das ist der, der immer anders ist, als man denkt. Und mit dem man sich in seinem eigenen Film aber doch ein bisschen zu sehr ans Drehbuch erinnert fühlt. Der, der immer zu kurz ist und immer zu lang. Und nie angemessen. Der, bei dem dir die Worte fehlen. Und auch der, von dem du nie dachtest, dass es wirklich der letzte sein würde.
Ich weiß also jetzt, was man sagt. Und wie man es sagt. Ich kenne die Phasen, die danach kommen mit ihrem Symptomen. Die Wut mit dem Löschen der Nummer aus dem Handy, die Melancholie, mit der man die Nummer aber noch in der Anrufliste lässt und sie an den Zahlen erkennt. Die Enttäuschung, mit der es nie die Nummer ist, die aufblinkt, wenn jemand anruft. Die Nervosität, wenn dann doch noch etwas ist. Die Erleichterung beim Auflegen. Das sich Zusammenreißen. Und die Gelassenheit am Ende. Die Wehmut, weil “hätte ich” und “wärst du” immer noch irgendwo herumschwirren und laute Geräusche dabei machen. Das Bedauern, wenn du über die Brücke gehst und einen Blick zur Seite wirfst unter den Ahornbaum, der mal ein Treffpunkt war, eine Pause, ein Aufatmen, ein Geheimnis, ein Vertrauen, eine Auszeit. Jetzt ist es ein Ahornbaum. Daneben steht noch einer, der sieht fast genauso aus. Aber eben nur fast.
Liz hat es verfasst, und zwar am 7. Februar 2008 um genau 1:16
Kategorie : Moi | 4 Kommentare