Elisabeth Rank

Sie fragt nicht, sie schmeißt sich einfach drauf mit voller Wucht, die Sonne auf die Spree. Und alles, was wir abbekommen, sind Spritzer auf die Schuhe in der Mittagspause oder ein paar wirre Schatten auf den Papieren und Bildschirmen. Wir hängen die Fenster mit Dingen zu, die noch zu tun sind, die warten, bis sie jemand in Angriff nimmt. Und jetzt haben wir noch einmal zwei Tage, bevor sich in der nächsten Woche die Tageszeiten in Rauch auflösen und es keinen Unterschied mehr gibt zwischen Tag und Nacht und Arbeit und Leben und das eigentlich ist wie immer, nur konzentriert auf eine Woche, auf engen Raum, auf Ansprüche und auf eine einzige Gelegenheit.

In der Mittagspause bauen wir für eine Stunde einen Abstandhalter ein, schauen vom anderen Ufer auf den Ort des Geschehens, auf das zeitraubende Stück Stadt, das da so unschuldig steht mit seinem offenen Maul und ohne Zähne, noch ohne Gesicht. Wir werden keine Zeit mehr haben, so zu schauen, keinen Moment. Das Jetzt ist immer nur ganz kurz. Und wir bauen Schiffe aus Asianudelpackungen, die´s nicht mehr erleben werden. “Das ist kein Urlaub, das ist eine Reise“..

Der Mann auf dem Roller fährt jeden Tag vorbei, Verirrte aus der Bar 25 lieben sich auf dem grünen Mittelstreifen, bis die Wirkung nachlässt, hin und wieder vergisst einer seine Jacke. Die Tanke fängt die auf, die es noch bis ganz rüber schaffen und gibt ihnen ein Stück Zucker mit auf den Weg. Untereinander machen die Häuser sich große Schatten auf die Wände, gegenseitig und ohne Erbarmen. Der eine übertrumpft den anderen, während die Geschäftsmänner unten in der Hotelkantine Kaffee schlürfen, immer. Uhrzeiten straffen sich an Wolkenformen und mit der Sonneneinstrahlung, am Verkehrslärm hört man auch, wann Feierabend ist in der Stadt. Und auf diesem Stück Straße bleibt nie jemand stehen.

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