Kap
Wir haben an deiner Schulter gesessen und ich wusste wieder, wie es war, als noch nicht hunderte Eltern daneben standen, wenn ich Burgen baute und Kastanienmännchen zusammensuchte. Wir sind über deine Füße gegangen und ich wusste wieder, wie groß die Blätter waren, die ich von dir gesucht und mit nach Hause genommen habe, um sie im Frühling zerkrümelt zwischen Buchseiten wiederzufinden. Wir tranken Kaffee auf deinem Bauch und ich kenne den Blick noch aus dem fünften Stock, wenn du mir tief in die Augen gesehen hast. Ich hab meinen Kopf dann immer an das Glas gelehnt, wenn er mir schwer wurde. Die Füße auf dem Fensterbrett und im Rücken wusste ich die große Wand mit den Büchern, da ging nichts kaputt, da fiel nichts herunter. Und jetzt sitzen wir und mein Gegenüber schwärmt mit strahlenden Augen von dir und will dir nah sein für immer und ich sitze da und lache und weiß, ich kenne dich gut. Und dass du mir nicht verloren gehst. Und dass es schön wäre, euch zusammen zu sehen. Dann würden wir beide uns vielleicht wieder öfter über den Weg laufen, Arkonaplatz.
Du mit deinen Kindern und Bäumen und der roten Schule. Du mit deinen vollgestellten Parkplätzen und horrenden Flohmarktpreisen. Du mit deiner schlechten Pommesbude und dem Schweizer Barmann. Du mit deinen Pflastersteinen und Straßensperrungen. Du mit deinen riesigen Pfützen und Autoreifen. Du mit deinen Fensterbildern und sanierten Hauseingängen. Du mit deinem Getränkemarkt und den Bänken in der Sonne. Du mit deinen unerschütterlichen Wundheilungskräften und dem lauten Pfeifen in der Nacht. Du gehst hier nicht weg. Du nicht. Und ich komme wieder, versprochen.
Liz hat es verfasst, und zwar am 5. Januar 2007 um genau 19:59
Kategorie : Berlin | 0 Kommentare