Fundstück
Liz hat es verfasst, und zwar am 27. November 2006 um genau 23:30
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Rückgrat
Du hattest dir die Mimik aus dem Gesicht gekehrt. Immer und immer wieder hast du dir die Finger wundgerieben an Glanzpapier und dich nach tausendundvier faltenfreien Stunden endlich an die Wangen und die Augen gewagt. Mit leichter Hand und ruhigem Finger hast du das gemacht, ich weiß, wie deine Hände aussehen, wenn sie das tun; wie im Schlaf wie im Schlaf. Und ich habe mir so lange die Schluchten zugeschüttet, all die Abgründe und Ränder und Ecken, in die man fallen, sich stoßen, sich vergraben, entdecken könnte. Ich habe sie zugekippt und mich davor nicht noch einmal umgesehen. Den Keim in der Erde erstickt und den letzten Resten keine Luft gelassen, so machen wir es seit Jahren und immer wächst Gras darüber.
Dann haben wir uns angesehen mit unseren Ebenen, berglosen Landschaften, glatten Oberflächen und plötzlich taten sich wieder Gräben auf. Man muss Mut haben, um die schön gemähten Wiesen aufzureißen, die frisch gestrichenen Geländer einfach umzuschmeißen und die Lineallinien auszuradieren. Vor uns liegt nur weißes Papier und wir haben alle Zeit der Welt. “Ich habe nicht mehr daran geglaubt“, sagst du am Morgen vor dem Spiegel und lachst, während du die Stirn in Falten legst. Ich streiche unbeholfen mit dem Finger darüber, merke mir das Gefühl bis zum Abend. Dann schauen wir hinunter ins Tal und du legst mir den Arm um die Hüfte, weil es kühl wird, wenn die Wolken wie Schlagsahne über die Bergspitzen schwappen.
Liz hat es verfasst, und zwar am 27. November 2006 um genau 19:17
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